Leitura noturna - beijo de boa noite.

O que está na memória, não sai, nem com alvejante, cloro, ou qualquer substância que você queria usar pra se limpar. O que está dentro, fica pra sempre, por todas as vidas... E são tantas as vidas, meu caro, tantas... tantas manchas ainda por vir, tanta roupa suja que você vai tentar lavar em vão - mentem aqueles que dizem que existe cura pra uma mancha, uma mancha da vida; por isso é preciso estar atento, cauteloso, a todo minuto. Um pingo desse vinho derramado, de mau gosto no traje branquinho da vida que você sonha, no meio desse bacanal todo e lá estará, para sempre! Não há perdão, nem nos santos, capaz de remover a mancha dos tropeços que você deu com os copos na mão. Olha minha blusa manchada! Olha a sua! Olha a de todo mundo, respingada desse milagre estranho que é a vida...! Talvez por isso, tenham que passar. Mudar de recintos. Para que a gente não fique o tempo todo lembrando desses avessos estranhos que nem nós mesmos entendemos.Ou para aquele fulano, em outro salão de festas, veja aquela mancha como um deslize, um acidente, que nem foi tão acidente assim. Somos vítimas! Nos vitimamos o tempo todo; à mesma proporção que mijamos, nos vitimamos. Sorrimos amarelos nos salões da vida, manchando nosso traje de noite com belas e filosóficas lembranças agridoces de outras danças. Dançamos, e depois saímos, sabe-se lá pra onde. Alguns fazem planos, outros transcedem o próprio querer e acreditam em destino. Outros choram, achando que tudo acabou. Outros enchem de novo essa taça, e vão lamentar em outro salão. E há também os que não se incomodam, que dançam cheirosos com os perfumes da noite passada. Há todo tipo de coisa. Há todo tipo de memória, manchada, esturricada, presa a você. 

Só tome cuidado pra não enlouquecer, porque apesar dessa bagunça toda, o equilíbrio ainda é vital nessa e em todas as danças futuras. 

"As pessoas sofrem a vida inteira e se adaptam a isso; não se pode chegar de repente e tirar aquela certeza das mãos delas, é tudo o que elas têm. Nunca desmereça os problemas alheios - o sofrimento é, para muitos, um prêmio que comprova essa única grandeza: ser um sobrevivente. E já basta.
(...)
Está tão satisfeito; como uma criança que redescobre um brinquedo que estava sumido embaixo do armário. Uma mulher que arruma o armário e encontra aquela blusa que deixa seus seios lindos e ela nem lembrava mais que tinha. A descoberta de coisas simples, que são suas e estão à mão. Mas você é complicado e quer o que está distante, difícil, com os outros... Tolo, vá buscar nas suas gavetas as coisas que você tanto quis e redescubra a alegria em tê-las."

Claro como o sol; certo como a chuva.

...é quando a saudade vira um emaranhado de arame farpado. Estranho. provoca fuga. Amizades são sempre estranhas. Não gosto de plantas, não sou de regar jardins. Algumas coisas precisam ser de aço, imutáveis, por filosofia e por escolha. Leve consigo o que pode carregar, e o que há de pesado, que valha o esforço.
Sinto falta de muitos amigos. Mas de outros nem tanto; vejo que continuam fazendo os mesmos programas, nos mesmos lugares, com os mesmos exageros e expectativas que não me correspondem; filosofias divergentes, passos contrários -  nenhum crime: outra sintonia, que não é mais minha. Não sei se alguma coisa de mim ficou no caminho, ou se dei um passo à frente em meus compromissos; ou quem sabe ambos. Mas sei que não existe vitória sem sacrifício, e minhas metas são pesadas; não poder estar perto não significa que não tenha a memória dos melhores momentos. Crime, é misturar ausências com rancores; resultando em venenos azedos de palavras mal proferidas, que sem querer chegam a mim. Neutralizo: como usual, continuo respeitando muito mais os que fazem silêncio.

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Posso parecer de pedra às vezes - por mim, ou pelo modo que você prefere me ver - mas eu sangro se você bater em mim. Eu sinto como todos.

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"Não era isso que eu queria ouvir..." eu sempre traduzo num sorriso xoxo; meio difícil de decifrar, mas evidente nos emaranhados de tudo.

..."just because u feel good, doesnt make u right..."

http://www.youtube.com/watch?v=LLs-JP5FGAg&feature=relmfu

Várias em uma...

Anímica.

Eu prefiro não estabelecer esse limite, não dar esse endereço, de onde mora o problema em mim, e onde mora o problema no outro. Esse risco besta de limitar territórios, rabiscar nosso tabuleiro, dar sentido às moradas do bem e do mal. Não. Burrice. Burrice como turismo em cemitério. Relíquia, sabe? Coisa velha. Bagagem você sempre vai ter pelo viver, pelo bem viver. A embalagem você decide se guarda ou não. Relíquias existem para serem admiradas. Mas criar pequenos museus de admiração em torno da vida é bloquear o coração para o novo. Então não vou colar esse rótulo, não vou plantar tubérculos venenosos nesse jardim. Não quero bulas pra me drogar, nem dosadores de nada. O erro e o acerto possuem a mesma possibilidade de salvar, ou de matar. Passar todas essas voltas de ponteiros procurando culpados, julgando, condenando, defendendo, ofendendo... fazer da vida um tribunal! O que torna alguém mais especial vem de dentro, do fundo, do etéreo. Não é definível, não é tangível, é um trato abstrato, um acordo em coro, corado, dourado e sagrado, como uma sinfonia de meninos cantando canções de natal numa capela. É o mesmo clichê, pra todo mundo. Um clichê lindo!

Marte, o vingador.

Aí eu vou me enchendo de cafeína pra drenar essa letargia. Fico pensando mesmo se sou humano, se emano, demais ou de menos. Me sinto de mármore. Essa carência de quem precisa ser esculpido, estúpido; se preciso mesmo de mãos úmidas que me dão forma até a perfeição. Perfeição acadêmica, fria, exposta. Camille Claudel, dando formas a si mesma para impressionar Rodin. Rodin amava demais. Camille se amava de menos. Já eu, sempre perseguindo coisas que desaparecem no tempo. Sou, sou caçador de vento: amo, amo, amo e não tenho carne pra aguentar tanto furo. Depois choro. E arrumo de manhã um motivo artificial pra me arrumar, saio no asfalto fingindo que não está calor, derreto no estacionamento antes do meio dia. Depois de tanto papel com teclado faço qualquer coisa antes de dormir. Aí apago, porque não há tv paga que pague. Eventualmente, pousa uma borboleta. Sim, que seria de mim sem as borboletas? Esse aspartame todo ainda pode atrair alguns insetos. Até vir o punho poderoso de Marte, esmagar o dia com sua estrela vermelha. A pele coça, e isso é só o décimo avo de toda a coça, Um bombom, um bem supremo. Um amanhecer pra começar e novo. Nada mais.

34 graus à sobra.

Começa o dia mijando pra se esvaziar da noite. Dormiu mal, se revirou debaixo do travesseiro. Estar embaixo do travesseiro é o meio do fundo do poço. Morfeu vem tímido. O dia começa meio sem sentido, meio frio, com um pão quente. Os barulhos vão pouco a pouco preenchendo a brisa suave do nada. Cria-se aí um mundo de distrações. Algumas pequenas emoções como pescar num lago de trutas, comer uma fruta antes do meio dia. E tudo vai se enchendo de novo. Tudo volta a ser semente. Se olha no espelho depois de lavar o rosto do dia quente, se sente demente. Aflora, segura uma lágrima. Volta pra mesa do escritório com seu ar vazio de sempre, pra preencher planilhas e pendências. Os ponteiros vão se arrastando, derretendo o frio da manhã. O dia de verão perde o significado no meu castelo gelado de cimento. Alguém corta o vento fúnebre com uma piada; os homens deviam ser proibidos de contar piadas na segunda feira... mas ainda assim, ri. Meio que por obrigação, ou traição a si.  No almoço não sentiu temperos. O refeitório era o auge de todos os sons que brotaram da manhã. Agora era uma árvore, uma selva de grunidos de quem não se cansa de reclamar do próprio dia. Exceto aquele ser ali, parado, em silêncio, interagindo com sorriso tímido enquanto o arroz descia pela goela seca, meio que saciando impulsos, meio que engolindo gorjetadas e ânsias. Descia agora para repetir tudo de novo à tarde, e à noite chorar na solidão de um filme, ou achar sua vida sem graça analisando um personagem de Woody Allen. Nada mudava. Nada conseguia alimentar sua vontade de gritar do alto de um prédio, a todos os ausentes, que aquele quebra-cabeças era óbvio demais. Era tudo se repetindo. Tudo ladeira abaixo. Tudo sendo mijado, pouco a pouco, para de novo ser bebido. Nem os comprimidos fazem a noite melhor. Deitou-se entre a angústia, que se revirava demais e a tristeza, que só roncava. Escondeu a cara no travesseiro. Todas as noites um menage a trois, sempre interrompido pelas batidas que a saudade dava na porta. Nunca atendia. De manhã, tudo saia na urina. Outro dia quente. Outro dia frio.

R.

O que falaram por mim, eu falo por nós.

http://www.youtube.com/watch?v=a9lTVw_7nTk